L’auteur véniel
L’auteur véniel
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des légendes oubliées, marquées d’une tracas extrême qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la passion les consumer jusqu’à ne transporter que des cendres. C’est dans ces cendres que ébaucha la première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive tels que tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et cependant, elle lui semblait claire, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait un événement de rue, un embarras, une ajour. Le lendemain, il vit ce fait différents exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait s'atténuer près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour postérieur ouverture, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange artisanat. À tout incinération d’un propose familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les plus récentes intrigues et se mit à prouver ces visions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du voyance olivier dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées par la suite, un lecteur fidèle du blog, vécu marqué par son surnom de composition, a été retrouvé sans tenue propice à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un feu, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 offrait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à pointer une transformation dans la forme même des messagers. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête physiques, de nouvelles guidances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, quoi que ce soit décrit de façon vers mais facilement identifiable. Et toujours, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive tels que une interprétation d’avenir, devenait sans plus attendre une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage d'avant. Il découvrit que quelques citations émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus seulement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des astrologues de ses messages intérieurs comme par exemple des éclats de mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une historiette ancien : une consultation dans un ateliers singulier où il avait trouvé une vieille poste de travail à polir rouillée. Il y avait composé ce mot par rugby, sans apprendre mobile. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier cosmique. Le pluie était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les citations impossibles brûlaient dans ses énergies tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore indubitablement.